Sombras.

Sombras que me siguen
sombras que me pisan las pisadas.
Desnudos cuerpos hambrientos de deseo
aromas, piel, cizaña.

Cuerdos recuerdos estorbando,
lisas heridas entumecidas,
rojos grifos, largas aguas,
corrientes que van a tu llegada.

cantos, vidas; alma y viento,
corazones contentos, trompetas dirigidas,
centrada la coleta que embarca
cariños merecidos, risos que desembarcan el alba.

Cansé de cansarme.

Ya me cansé de cansarme,
De hartarme, de sollozarme,
De pedirle a la oportunidad una oportuna acechante.
Ya me encargue de encargarme,
De rogarle a la virgen un poco de calmante

Aún sigo creyendo en ser algún día creyente,
De algo que crea más que conveniente.
Ya disparé la bala que perdida dio a otro puerto;
Ya recibí los palos de este carma que no tengo.

Ya me cambié de desodorante,
Ya me afeité al día, entrante,
Ya me dialogué con los versos
Más aturdidos pero menos errantes.

Nosotros... Los que siempre estamos esperando

Nosotros los que siempre estamos esperando
Cuando la noche enciende la promesa de la risa
Cuando susurra ése que miente con morales
Como si uno estuviera cometiendo los pecados

Narro desde que un negro hábito caía
Rogando que le sirvan en el cuarto de huésped.
Parto desde el pueblo que me dijo que la rima
Quedó sin la caricia, perdiéndose la suerte

Corriendo tras el micro que se escapa a la aventura
Mordiéndome los huesos que dejaron los de arriba
Para ganar el pan que a fin de mes ya me perdía;
Ni comprando paleta y el sánguche sin miga

No me digas que vas vendiendo tus pañuelos mojados
Guárdalos que mañana sube otro a aprovecharlos
Sigue la trama de los que fuman el habano
mientras otros nadan la esperanza...
mientras otros mendigan a diario

Paga el credo el anciano jubilado con limosnas;
Si éste se pone a contarte por cuantas otras derrotas...
Se queda con la del treinta; década infame decían,
Por lo menos tenían la música, los vicios, la minita

Administrar el presente

Somos como barcos de vela o remo
Incapaces de navegar entre mareas y vientos
Somos donde estamos pero no donde vamos,
Con ocho puntos cardinales y tan sólo dos manos

Somos como el gato callejero que se estremece
Merodeando en basurales al ratón que saque el hambre
Somos como podemos estar de acuerdo
Y patear el mundo con los “pieses”; seria el mas tímido deseo…

Escenarios en la noche, actores imperfectos
Una vida planeada al borde del desecho,
La rueda de chimentos que pinchamos aquel día
Cuando entraron entre sueños el alcohol, las pastillas.

Invertimos lo invertido por robar escuetos sonetos
Saqueamos a la luna ese jugo tan canejo.
Volamos entre bruma y agüitas chispeantes
A un paso de caer por milésima vez; y encima no querer desaliñarse…

Administrar el presente, ese sería el más tímido deseo.

Casi dispuesto

Por los pantanos
De la noche y sus retazos
El misterio se hace eco;
Unos ojos aterciopelados

Las sal en la nieve
Y van pasando los mercantes
Venden flores con aromas
A la puerta de este amante

Te reencarnaste
Como dios, Adán y Eva
Con el fruto que entregara
La más hermosa condena

Casi dispuesto
A entregarme en la salida
Una mano se hizo prisa
Y el llanto una caricia

Voy congelando
Argumentos del pasado
Y teorías carilinas
Cuando pienso en tu retazo

Que ya no da para más.

Una voz que tienta al fiel cristiano
de querer un poco dar;
y se mete con el diablo en ese cuarto
que alguien más quiere entrar...

A los ojos se le salen las pestañan, que quieren mimar,
con esas pupilas gastadas de tanto llorar

Azulejos que ya brotan de paredes
se quieren despegar;
un naufrago se apodo en el parlamento
de la banidad.

Van sonoras por algún pueblo lejano,
cantando a solas,
la balada que dejo un potro añejado.
Que ya no da para más.
Que ya no da para mas.

Y las rifas del domingo se rifaron, para otro tonto mas.
Una dama embarazada de ternuras, que quiere buscar.

Canta el gallo, alla en el campo,
en la mañana de la oscuridad
un presagio, meten llaves;
cerraduras se meten con tu afán

Como un reloj de arena.

Como si el alba me criara las penas
como si me hiciera carne en el pecado
como dos pupilas que no son las mismas
como la mentira que no hizo mas caricias

Como un reloj de arena que se para en un mar de plata
como si hubiera camino que acortara
como si en la ruta se acabaran los carriles
como el anillo que da vueltas en el dedo, sin palabras...

Como el tablero donde juega el alfil del amor
como las fichas de un mal apostador

Como las sirenas que te recogieron
para arroparte al fondo del mar muerto
como la carisma que disimula una sonrisa
como el carpintero que trabaja de herrero...

Ven a traer calor a la mañana
pequeña ardilla en busca de avellanas
hay nueces finas al borde de mi cama;
y el sur me prometió unas mantas...

Como el desvelo que mata a su sueño
como el mismo traste que no encuentro
como la bilis, subiendo a la garganta
como metralleta que me apuntara al alma.

Como las venas que alimenta el suero
como el Agosto que se parte al medio
como un viaje a lo siniestro...
¿Cómo escribir otras palabras que no puedo...?