la verdadera razón de una soledad anticipada

Cito: “El agua apaga el fuego y al ardor los años, amor se llama el juego en el que un par de Ciegos juegan a hacerse daño.” (Joaquín Sabina)



Frases inconfundidas de las confusiones que se datan
En una parte perdida del amor de dos, que fueron carismáticas…

Impensado, donde cada uno juega su juego
Donde las hojas del otoño no caen y el invierno no es el cruel invierno
Y las primaveras con sus pajarracos cantando
No nos avisan de las horas venideras del verano que se trajo

Ay, esa estación, donde cada cosa que nos presenta, suelen ser esquivas
Las vacaciones en mar del plata, en san clemente o en claromecó
Esas citas o amores de veranos, que cuando estamos de novios,
Algunos todavía, nos comemos los dedos por portarnos bien aunque nos cueste…
Por tener en casa a la dueña que todavía sentimos, del corazón
Aunque aquella dueña se olvide de ese “bobo” acogedor

Quien pierde, quien gana, quien dijo que o dejo de decir cuanto
Muchas miradas que apuñalan, muchos ojos, que ya no ven
Muchos putos buitres dando vueltas y una loba buscando anocheceres


Una chimenea presentada como hogera, donde ya no cabe más leña
Pero nos da el sudor, los nerviosos nervios, la perdida del amor
Por perdernos, anticipando nuestra perdición.

Ganas de no volver a cometer algunos errores,
Que se terminan cometiendo por intentar apagar un fuego maldito…
¡Que ya empezó a encender! Y que siempre alguna braza prendida queda,
Y no es precisamente la del amor,
Si no la que quema todo lo que ve a su alrededor,
La que busca excusas, ante una nueva y buena razón

Palabras que van y vienen, de esa misma boca en los labios de otro
Canciones nuevas por escuchar y unos ojos engañosos que engañan
La verdadera razón de una soledad anticipada
Que nos hace cometer una vez más, cagadas.

Vísceras de valientes

Donde habita la razón del inocente cuando se hallan caminos en deseo
Cuando se nace con un sentimiento y se muere en desvelo
Las minas de asunción ya no son lo que eran, cuando tenia catorce no contaban las cuerdas

Que decir de los despojos, alivios o ansiolíticos para las mazas del recuerdo recordado
Iluminárias de lágrimas, caídas con sudor
La sangre por mis venas que corre en una maratón donde el ultimo queda primero,
Y los capilares revientan por abundar, la sangre del deseo, las viseras por la paz

Cuando lo incomprendido se vuelve inexplicable, nos queda una filosofía,
¿Y que es de la vida misma, no? ¡Con un gramo estamos!
Como un gran respiradero de Zeus o de Nerón! O una mezcla de ambos dos cuando encuentran el archipiélago los náufragos.

Deseo y pasión, frases incalculables de los sentimientos de los sentidos, que no buscan en si mismos la entera razón, de confiar en lo desconocido, de conocer el desentendido, de buscar en la cajita que se vuelve y que huele Pandora, a lo largo de las citas, a lo corto de del calor.

De loco y de autor

De los cuentos que besan la mística, de la balada,
Del amor de los estropajos,
De los juegos de azar,
De los buenos abuelos que nos dan sus consejos
Cuando vamos a cruzar el meridional

De aquel Sixto folklorista,
De aquel sueño de canción,
Sin pensar lo que vendrá de un fuelle de guitarra,
No maldigas la poesía simulada.

Que no tienen corazón los que dañan sin listas,
Los que viven cagandose en la vida, y en la minas de Asunción,
Buenos aires no es más de lo que dicen,
Más bien vive de los chistes del cómico trovador

Y de los que salen por florida,
Husmeando una melódica,
Del artista que revisa el sueño de su bandoneón

Que no es por mas literario
Que no es por más amateur
Si en la vida que llevamos nos ponemos de pie
La vida, un tampón, que nos chupa la sangre que viene desde adentro
Toallitas con alillas hace más derramamientos

Vive de loco y autor
De carne y deseo
De las minas del aren
De los antónimos y sujetos
Del poeta y vaivén simulado de esa puerta
Que se abre y se cierra tras una vida plena
Por que la llave de las 7, no las tiene nadie mas que tu

Dulce Muerte viviente

La muerte de los vivos, es aquella que abusa de sus inquietudes y de sus malos tragos, de esas noches fracasadas por no tener la compañía y no saber buscarla por más que quiera.

La muerte de los vivos, no sangra ni se vela, se siente y se desvela, por una noche que se convierte en miles por el sueño de morirse en una sola pasión, la del dolor. Pero aquel muerto viviente, no vive el ideal, solo piensa en una muerte decente, que así sea por accidente, le llama constantemente, como una ultima esperanza a su invocación.

Es el muerto viviente el incomprendido, “el presuicida” que nunca termina con su trabajo, el que a todo le ve mala carisma y camina por la vereda de una obra en construcción, y piensa en ese instante que le caerá un balcón, o un ladrillo de cemento para luego quedar seco en el cordón, y así pueda llamar la atención

La muerte de los vivos no daña ni desprotege a los fulanos o fulanas, si no que quiere por instinto a todo aquel que le demuestre un poco de calor, y al que no, lo comprende, “como tener un amor o un amigo que solo piense en no quererse” y que por mas daño que reciba, siempre busca una razón, a aquel que lo lastima y mas al que lo lastimo. Una mezcla rara de sentir, pero que mas… prefieren ser los depresivos y entorpecidos a querer ser lo que quieren para no convertirse en sus propios enemigos.

La muerte de los vivos es un enamorado de las cosas que se le presenten, y hacen de eso una estupenda estadía, viven como si fuese la ultima, y piensan en las que vendrían, aunque luego saben, y caen en otra nueva desilusión
La muerte de los vivos, hace y desase sin quererlo, ya que vive por felicidad encontrada a la vuelta de las esquina o en una loca noche que mezclas cal y arena, no suele temerle a todo pero si a la nada de los todos que construyó en su creencia.

Pero la muerte de los vivos en realidad, esta mas viva que nunca, pues con su vivencia y su corazón abierto sabe ver lo que no ven aquellos que tienen “banca de muerte” o mal conocida por “hasta la muerte”, aquellos que nunca están solos y no ven lo que tienen, aquellos que no buscan mas de lo que tienen por tenerlo, aquellos, que cuando algo les sucede tienen a un muerto viviente en su ventana,

Al fin, entiendo, que a eso que se le dice muerte de los vivos, no es más que la vida en plenitud, y en pleno descubrimiento a la sencillez de los vivientes.

Frases de llamar amor

La base del amor son dos frases consentidas
en los besos del alivio,
que juegan al alba sin el sol

La base del amor son polvos al abismo
que cuando caen no hay vacío
y ya no duele el corazón

Es lo blanco, entre el luto,
donde se alberga el albergue
donde resuenan cascabeles
entusiasta de algún colchón...

Lo malo del amor es cuando vomita el verde
En una pelela celeste
salpicando al corazón

Pero lo malo de vivirlo es cuando no se vive
Y se mece el hasta luego
en un tímido "decir adiós"

La base del amor ya se dice....
Lo malo de sentirlo es que ya cayó.

Les presento a...

Amigos y enemigos que leen, que hurgan bajo la manta del cibernauta que lee y añora encontrar una página porno, una hoja vil de cursilerías, una razón de sobrevivir.

Y que más da. Que nos daría por la misma paga limpiarnos el culo con papel suave y ositos ha la hoja del político que ayer publico los sonetos del INDEC.

Amigos y enemigos de esta realidad, que es y no es la mía, de esa soberbia, de ese cuento de la buena pipa de una canción del poeta. En las entrañas se comentan las mierdas de un imperio intestinal por digerir las porquerías chocolatozas que nos comemos o nos dan de comer por los ojillos y por la boca.

Voy por dejar la mala enseñanza de este precioso cuentillo, para otros sera la enseñanza bíblica, sin pretender incorporar a Zeus en sus santos, siendo santo por la suerte. Aquellos que saben ver, tratando de ser las letras que nos dejo el hoy y el ayer.

Misteriosos, les presento a este primo, que como de buena familia, mira las pienas de la primas e imagina una masturbación entre sus tetas. Ese, que si se llegara a admirar, estarás en el problema de ser el degenerado social de una realidad, la nuestra.