Cansé de cansarme.

Ya me cansé de cansarme,
De hartarme, de sollozarme,
De pedirle a la oportunidad una oportuna acechante.
Ya me encargue de encargarme,
De rogarle a la virgen un poco de calmante

Aún sigo creyendo en ser algún día creyente,
De algo que crea más que conveniente.
Ya disparé la bala que perdida dio a otro puerto;
Ya recibí los palos de este carma que no tengo.

Ya me cambié de desodorante,
Ya me afeité al día, entrante,
Ya me dialogué con los versos
Más aturdidos pero menos errantes.

Nosotros... Los que siempre estamos esperando

Nosotros los que siempre estamos esperando
Cuando la noche enciende la promesa de la risa
Cuando susurra ése que miente con morales
Como si uno estuviera cometiendo los pecados

Narro desde que un negro hábito caía
Rogando que le sirvan en el cuarto de huésped.
Parto desde el pueblo que me dijo que la rima
Quedó sin la caricia, perdiéndose la suerte

Corriendo tras el micro que se escapa a la aventura
Mordiéndome los huesos que dejaron los de arriba
Para ganar el pan que a fin de mes ya me perdía;
Ni comprando paleta y el sánguche sin miga

No me digas que vas vendiendo tus pañuelos mojados
Guárdalos que mañana sube otro a aprovecharlos
Sigue la trama de los que fuman el habano
mientras otros nadan la esperanza...
mientras otros mendigan a diario

Paga el credo el anciano jubilado con limosnas;
Si éste se pone a contarte por cuantas otras derrotas...
Se queda con la del treinta; década infame decían,
Por lo menos tenían la música, los vicios, la minita

Administrar el presente

Somos como barcos de vela o remo
Incapaces de navegar entre mareas y vientos
Somos donde estamos pero no donde vamos,
Con ocho puntos cardinales y tan sólo dos manos

Somos como el gato callejero que se estremece
Merodeando en basurales al ratón que saque el hambre
Somos como podemos estar de acuerdo
Y patear el mundo con los “pieses”; seria el mas tímido deseo…

Escenarios en la noche, actores imperfectos
Una vida planeada al borde del desecho,
La rueda de chimentos que pinchamos aquel día
Cuando entraron entre sueños el alcohol, las pastillas.

Invertimos lo invertido por robar escuetos sonetos
Saqueamos a la luna ese jugo tan canejo.
Volamos entre bruma y agüitas chispeantes
A un paso de caer por milésima vez; y encima no querer desaliñarse…

Administrar el presente, ese sería el más tímido deseo.